Ах, как весело, как весело читать свои старые дневники. Столько правильных мыслей, со столькими неправильными из них выводами. А я все такой же безнадежный дурак, как и был раньше. Только безнадежно же и изменившийся. Как ни банально, но с приходом жизни более реальной и более реальных целей и задач, времени заниматься внутречерепным соскобом все меньше, равно, как и желания. У меня нет больше чувства, что я буксую по жизни. Развиваюсь. Медленно, но тут уж чем Бог послал. Одно жалко - книгу так и не написал :)